Questa terra potrebbe essere poesia
ma è fuoco e lacrime
questa terra è partenza
questa terra è fango
questa terra è pioggia
e grano e frane
è una sola collina
immensa e brulla
mio padre ci lavora
ma la sua fatica con basta
spande i semi
è con ognuno di essi
entra nella terra
le sue radici sembrano
voler raggiungerne il cuore
questa terra è calda
brucia d'estate insieme alle stoppie
questa terra
è una terra stanca
nasce all'alba ogni mattino
e la sera conosce e vive
la sua inesorabile agonia
è una tragedia questa terra
i padri ne presero un palmo
- questa è la nostra carne! -
gridarono al cielo
così gridarono al Dio dei potenti
ma pezzenti erano nati
e le nere zolle si fecero rosse

questa è terra di fiere teatri e burattini
scene e ruoli sempre uguali

mio padre dice che ormai è ora
che il gallo canti
questa è l'ora!
ma il gallo è un pollo
i vecchi rassegnati
i giovani ammutoliti

E la terra è sempre lì
Immobile
A cuocersi al sole